"Lisa..." mumlade läkaren och lutade sig plötsligt intresserat mot datorskärmen, suckade och rörde på ögonbrynen som var åtskilda och breda i ansiktet (han visste aldrig hur han skulle låtsas, precis som han inte kunde fuska på tester i skolan). - Du är min, Lizonka...

- Och du hade rätt! - fortsatte hon med någon slags munter intensitet och rörde ständigt med rastlösa fingrar vid föremålen på den polerade bordsskivan - en bronsskål med gem, en häftapparat, en souvenir-hasidisk dansare med höjt knä - nu ställde upp dem i en jämn linje, sedan trycker hon isär dem igen med pekfingrets rörelse. – Jag hade rätt i att vi måste börja direkt och skära av allt! Jag avbröt allt i mitt liv, Borya, utan att se tillbaka, utan att frukta någonting. Jag är nu internt fri, helt fri från honom! Jag är inte längre en marionett som kan...

Och sedan, när hon fångade Boris hjälplösa blick riktad över hennes huvud till det bortre hörnet av rummet, vände hon sig omedelbart om.

Detta följdes av en stormig, ryckigt producerad mise-en-scène: två män hoppade, som på kommando, upp, och bara näten i deras händer räckte inte till för att slå ner fjärilen som svepte i en prickad linje. Allt varade dock inte mer än fem sekunder.

Hon satte sig tyst på en stol, täckte ansiktet med handflatorna och frös.

"Lisa..." Doktor Gorelik, röd och olycklig, gick runt bordet och rörde försiktigt vid hennes trånga, barnsligt utseende axlar. – Du är smart och du förstår allt själv... Jaha, Lisa, snälla skäms inte så fruktansvärt! Du vet själv vad som behövs period umm...anpassning. Det finns också vardagliga omständigheter, Lisa! De måste beaktas. En person kan inte leva utanför samhället, i luften, någonstans... Du har redan återhämtat dig, det är sant, och... allt är bra, och allt, tro mig, kommer att bli bra... Men för nu, du förstå... du är smart... Petya, bara tillfälligt - tänk på det, - tillfälligt... ja, bara in kvalitet ummm...en vänlig axel...

Den i som en vänlig axel, med ett dött, benigt ansikte, med en pulserande grop under revbenen, med tomma ögon, tittade han ut genom fönstret, där han under kontroll av bäraren av gåvor händerna på den svarta trollkarlsvakten backade sakta bort mot de automatiska grindspärrarna, vilket släppte in en ambulansbil på sjukhusets territorium...

Han visste att dessa första minuter skulle bli exakt så här: hennes nakna, hjälplösa hat; hans, vad man än kan säga, nakna hjälplösa våld. Jag förberedde mig alltid för dessa förbannade minuter – och var aldrig redo för dem.

* * *

Hela vägen till Eilat förblev han utåt oberörd, visslade melankoliskt och vände sig ibland till henne med någon obetydlig fråga:

– Vill du ha den vid fönstret eller?

Hon svarade naturligtvis inte.

Det här är normalt, sa han till sig själv, allt är precis som förra gången. Jag hoppades på Eilat - prognoserna lovade himmelska blå och röda berg där - och hoppades på hotellet, som jag, med alla sina säsongsförmåner, betalade bländande pengar för.

När vi anlände, när vi checkade in i ett chockerande lyxigt rum på nionde våningen, med en balkong med utsikt över svajande av långa ljus i buktens vatten, på det gulblå elektriska diset i så nära Aqaba, det hade redan blivit mörkt...

De gick ner och åt en tyst middag på en kinarestaurang ett stenkast från havet, bland de storläppade, lackskalade inomhusdrakarna placerade runt hela hallens omkrets. Hon studerade menyn länge och ägnade sedan femton minuter åt att tortera servitören - en tjock, ganska naturligt utseende kines (förmodligen fortfarande thailändsk) - om såsernas sammansättning. Hon kvittrade alltid bra på både franska och engelska: hennes fars arv.

Till slut beställde jag något outtalbart. Under artig blick av hans ogenomträngliga ögon muttrade han "ay tu", varefter han försökte klara av de sötsura baljorna blandade med bitar av kryddigt kycklingkött med en gaffel. Fast jag kände inte för att äta alls förra gången han åt – eller snarare, drack vodka ur en plastmugg – på natten på planet. Och han visste att han inte skulle kunna äta förrän...

Efter middagen gick vi - hon framför, han bakom - längs det glada, dumt och tätt kantade shoppingområdet på vallen, där vinden bad priset på färgglada byxor, glänsande halsdukar och långa trådar av listigt klingande klockor som hängde. överallt. Vi gick längs axeln på den holländska bron över kanalen, i vars svarta vatten en ljusslinga från närmaste hotell vajade i en eldig sicksack; fräste runt mellan hyllorna i Stematsky-bokhandeln, dit hon plötsligt rusade (ett gott tecken!) och i ungefär tio minuter, böjde sin flammande bunt av lockar mot axeln, läste hon, rörde sina läppar, boktitlarna på ryska. sektion (tre hyllor med små brokiga mörtar av rysk avel förs hit ). Han skyndade sig att fråga: "Vill du ha någon?" - misstag, misstag! – hon vände sig tyst om och gick mot utgången; han är bakom henne...

I fjärran slungade det gigantiska tornet av någon nöjesfärd svart himmel ett eldklot som utstrålar ett förtjusande flickaktigt tjut.

Hon var fortfarande tyst, men smygande en blick på hennes profil av en målat glasängel, upplyst av ljuset från skyltfönster och lyktor, märkte han med hopp hur hennes läppar gav efter något och fördjupade det lilla ärret i hennes vänstra hörn mun, hur hennes haka rundade något, hennes senapshonungsögon gnistrade mer livligt ... Och när de närmade sig attraktionen och inne i den upplysta bollen såg de en flicka i soldatuniform som roligt lyfte upp båda benen, hon tittade tillbaka på honom, oförmögen att hålla tillbaka hennes leende, och han vågade le tillbaka mot henne...

Vi kom tillbaka till hotellet vid tio, och drack även lite trögflytande sprit i hotellbaren (hur jävla dyrt är allt här!); slutligen gick de in i glascylindern i en tyst hiss och flöt uppåt, snabbt, som i en dröm, och strängde genomskinliga golv ovanpå varandra. Sedan, längs korridorens ändlösa matta av tystnad, längs det darrande - på de svarta bergen - kristallmolnet av ljus, nådde de den önskade dörren, och - här är den, i undervattensljuset från halvsovande golvlampor, deras stort akvarium med flödande en balkongvägg i full bredd, med ett magnifikt, kirurgiskt vitt badrum. Bravo, Petrusjka!

Medan hon plaskade i duschen (en komplex polyfoni av hårt vattentryck, viskande sorlande strömmar, de sista andetag av en blekande droppe, slutligen surrandet av en hårtork; ett ögonblick tänkte jag till och med på en lätt spinnande?... nej, jag hade fel, skynda dig inte, den är bakom väggen eller från grannbalkongen) , han snurrade upp den vitaste arktiska sängen med två enorma isberg av kuddar, klädde av sig, repade upp sin fläta, lyfte sitt tjocka svarta hår med ljust grå hår. med fingrarna och därigenom förvandlad till en fullständig indier, särskilt eftersom han, halvnaken, i en gammal sovjetisk t-shirt och shorts, såg konstig ut och förlorade sin seniga skörhet och avslöjade oväntat utvecklade muskler i en vältränad, rovkropp.

Han satte sig på sängen och tog fram sin eviga surfplatta med skisser och teckningar ur sin ryggsäck och undrade en minut om det var värt att dra fram allt det här framför henne nu. Och han bestämde sig: det är okej, hon tror inte att han bytte yrke. Låt allt vara som vanligt. Dr Gorelik sa: låt allt vara som vanligt. Förresten, medan han letade efter en penna i ryggsäckens otaliga fickor, stötte han på fem hoprullade hundralappar, som Borka lyckades klämma in i kartongen med sina litiumtabletter. Åh, Borka...

Han kom ihåg hur han tjafsade och följde med dem till porten: den gode doktorn Aibolit, en jätte som inte visste vad han skulle göra av sig själv; klappade Petya på ryggen med en mjuk knytnäve, som om han försökte räta ut sin böjning, och mumlade indignerat och dumt:

- De tar bort! Min legitima fru blir kidnappad, va?! – och Lisa vände sig aldrig om.

...Äntligen kom hon ut - i denna enorma frottérock (vilken som helst skulle ha varit för stor för henne), med en vit turban på huvudet. Plockar upp golven med båda händerna och fortfarande trampar på dem med en klumpfot, hon - hej, Lilla Mook! - hon vadderade in på balkongen och stod där orörlig länge och la sina tunna händer i vida ärmar på räcket, som en flitig skolflicka vid sitt skrivbord. Jag tittade på den svarta vattenytan med rökiga granatkonstellationer av yachter och skepp och den slarvigt kretsande folkmassan på strandpromenaden. Det roliga började precis där. Båda två, slavar av turnerande galärer, hade varit vana vid att gå och lägga sig senast vid elva hela livet.

När hon återvände till rummet stannade hon framför honom - han låg redan i sängen, satte löjliga runda glasögon på sin spetsiga näsa och klottrade intensivt något på ett papper på sin surfplatta - hon drog handduken från huvudet och puffade omedelbart. släckte karminvärmen i den galna golvlampans eldstad och sa med avmått hat och tilltalade honom för första gången:

– Våga bara röra mig!

Tystnad. Han torkade bort gummismulorna från lakanet på vilket han, i jakten på en bättre motorisk funktion, höll på att utveckla en fundamentalt ny mekanik för dockans armbåge, och svarade något frånvarande:

– Nåväl, älskling... Lägg dig ner, annars blir du kall.

Den försvagande hammaren dunkade fortfarande i båda tinningarna. Och det ser ut som att han har glömt sina blodtryckspiller. Ingenting, ingenting... Idag hoppades han faktiskt inte på någonting. Och i allmänhet är allt så underbart att det till och med är svårt att tro.

I ungefär fyrtio minuter försökte han fortfarande arbeta, för första gången på många veckor, och kände på vänster sida den lycksaliga närvaron av en hårt omsluten frottékokong med en chock av hår som flimrade brinnande vid varje vridning av huvudet och ett tunt knä som sticker utåt. . Han kommer att frysa, bli förkyld... Var tyst! Lägg dig ner, lägg dig ner, Petrusjka, lägg dig stilla, och en dag kommer du att bli belönad, din gamla dåre.

Äntligen sträckte jag mig efter växeln - vad bekvämt allt är här! - och genast släckte rummet och framhävde det svärtade silver i viken bortom balkongen...

I det pulserande mörkret från hotellets djup, från någonstans med undre däck, flödade intermittent - genom vallens brus, klirrandet av disk i restaurangen och de små kvinnoskratten - ett pip av musik, som knappt nådde deras öppna balkong.

Kontrabasen gick fram och tillbaka med imponerande steg, som om någon tjock man, hukande rolig, verkligen ville få någon att skratta. Banjon ekade monotont för honom i gatapunkarnas mönster, medan den tjocke mannen fortsatte att blåsa upp, puffa och försöka dra skämt, bröt kringlor med underhållande synkoperingar; Banjon stänkte uppsluppet av tjocka ackordsbuntar, och, varvat med en slarvigt flirtande gitarr och en högljutt svävande fiol, smälte allt samman till en enfaldig gammal foxtrot och bar ut i havet, till yachter osynliga härifrån...

Han låg med händerna bakom huvudet och lyssnade på världen bortom balkongen, till det ohörbara livmoderprasslet i viken, gradvis lugnade sig invärtes, även om han fortsatte att upprätthålla en försiktig, oroligt smärtsam lycka inom sig... Han låg där. , hans gjutna muskler glittrande i månskenets halvmörker, - vanemässigt isolerad, som en torkad kastanjefrukt - och rörde sig inte när hon rörde på sig, befriade sig från sin mantel - i en dröm? nej, han tvivlade inte en sekund på att hon var vaken - och hon dök ner under filten, rullade dit, sköljde över honom med ackumulerad värme, plötsligt befann hon sig väldigt nära (ligg ner, hund!) - fastän i vidderna av denna majestätisk säng man skulle kunna cykla...

Alla hans muskler, alla hans tankar och olyckliga nerver sträcktes till den grad att han kunde pressa ut en fontän av ackumulerad smärta med ett irriterande saligt rop... Och i just det ögonblicket kände han hennes varma handflata på hans spända lår. Denna handflata, som om den var överraskad av det märkliga fyndet, bestämde sig för att grundligt undersöka föremålets gränser...

"Jag saknade dig", tänkte han, jag saknade dig, men du rörde dig inte, rör dig inte... rör dig inte... - och han kunde inte stå ut med tortyren, lutade sig mot henne med hela sitt kroppen mötte blygt hennes hand, flätade ihop hans fingrar...

I nästa ögonblick skakade en skarp slag i ansiktet, ganska enorm för en så liten hand, på hans klangfulla huvud.

– Vågar du inte!!! - hon skrek. - Vitögd jävel!!! - och började snyfta så desperat och fruktansvärt att om inte grannarna hade försvunnit den här timmen på krogar och barer på banvallen, så skulle en av dem definitivt ha ringt polisen. Och det här har förresten redan hänt...

Han hoppade upp och stängde först balkongdörren; och medan hon kom ut med otröstliga, sorgsna snyftningar, rusade han tyst runt i rummet och väntade ut detta oumbärliga stadium returnerar, vilket faktiskt inte var väntat idag, men tydligen saknade hon henne så mycket, hon saknade henne så mycket, min stackare! Ja, och det har fallit för mycket på henne idag, för snabbt ombyte - från sjukhusavdelningen till dessa palatskammare... Kanske är detta hans nästa misstag, kanske borde han ha hyrt ett blygsamt rum i ett billigt pensionat? Och varför känner han, den idiot han är, aldrig hennes humör?!

När hon äntligen lugnat ner sig, hopkrupen under filten, kröp han upp, satte sig bredvid henne på sängen och satt så länge, eftertänksamt lutande, knäppte handflatorna mellan knäna, fortfarande inte vågade lägga sig på sängen. andra sidan av den räfflade filten...

Kvartetten spelade fortfarande nedanför; killarna serverade ärligt sitt hackarbete till sent på natten. De spelade bra, med smak och till och med en viss sofistikering, och sammanställde ett program från trettio- och fyrtiotalets jazzmusik, och det lät ändå varmt, naivt och sorgligt hopp i dessa melodier: bara lite till, uthärda lite mer , och allt kommer att ordna sig! Imorgon blir allt annorlunda... Sol, vind, havsbåtar... låt oss köpa en baddräkt... någon form av ring, vad mer?

Plötsligt - efter en lång paus, när han bestämde sig för att musikerna redan hade fått sin betalning för dagen och satte sig vid ändbordet och satte sallader på tallrikar, - hamrade den inhemska låten av Django Reinhardts "Minor Swing" och borrade in i varje cell, blossade upp, log och flöt, hans kropp... Naturligtvis: han dansade sitt nummer med Ellis hundratals gånger till det... Ja, ja: dessa få rytmiska och pigg takter i inledningen, under vilka - i frack, i balsallackskor - lyckades han halka in på scenen och ta upp henne, sittande ensam i en stol.

Och så började det: under fiolens marsipanupptåg och banjons torra takter kommer huvudmelodin in: tara-rara-rura-rira-aaa... och - oom-oom-oom-oom! - kontrabaspuffarna, och ända fram till avbrottet, till den syrliga fiolen svävar: ju-didu-ji-ja-ju-ji-ja-a-a-a! – Ellis rör sig hit, under sin högra hand, den karmosinröda kärven av hennes lockar kittlar på kinden... oj! – avlyssning – fyra steg till vänster – avlyssning och – op! - avlyssning igen - fyra till höger, och låt oss gå, låt oss gå, låt oss gå, min baby, synkront: fot till fot, höger-vänster, höger-vänster, skarpt med hela kroppen - skarpare, skarpare! hoppsan! Tara-rara-ruri-rira-a-ah... Och nu är du som en trög sidenflik på min hand: flyta till gitarrens och fiolens melankoliska passage, flyta, flyta... bara eldiga lockar, hängande från armbåge, svaj och krullning och orm, som att följa strömmen av en bäck...

Han brydde sig inte om hur han redan hade hoppat ur sängen, och svävade och gungade i nattens fylliga mörker - hans högra hand kramade om den tunna ryggen på en osynlig partner, böjd i armbågen, lämnade en utsträckt vädjande - och svävande och svävande genom den hånfulla sensuella labyrinten "Minor swing"...

Han dansade en komplex kontrapunkt av de minsta rörelserna; Hans skickliga fingrar rörde utantill alla spakar och knappar, med hjälp av vilka de tröga gesterna från den nu frånvarande lilla Ellis extraherades - så här kallas andar från mörkrets rike. Hans ryggrad, nacke, känsliga axlar, händer och fötter kände utantill varje centimeter av det rytmiska mönstret i denna komplexa och förtjusande dans, som applåderades av allmänheten i många salar i världen; han snurrade och snappade och stack ut hakan och kastade en viktlös, ömtålig skugga på sin vänstra armbåge, rusade nu fram, stannar nu i hans spår, lutar sig nu över henne, pressar henne nu mot sitt bröst... Och han gjorde allt detta helt automatiskt, som om han, vilsen i tankar, gick längs en välbekant gata, utan att inse vägens riktning och syfte, inte ens höra sina egna steg. Om hans rörelser lämnade ett spår i luften, skulle ett mycket komplext mönster gradvis vävas inför betraktaren: en utsökt, dold vävning av spets, den hemliga skriften på en matta...

Bakom balkongens räcke, högt över palmerna som strömmade i sina trasor, var en perfekt utformad, om än överdriven kopparmåne, polerad till en fräck glans (belysningsarmaturerna hade överdrivit det), rejält fastskruvad på stjärnhimlen. Den fyllde inte bara hela viken, med alla dess stränder, skepp och båtar vid bryggorna; hon invaderade rummet med en ihärdig paraffinglöd och gav varje föremål en fast bit av svart skugga, lämnade svepande drag, intrikata monogram och intrikata monogram på väggarna, och i oändlighet lanserade och lanserade en spetskarusell av skuggor över gardinerna...

Och om bara någon kunde bevittna denna märkliga bild: en miniatyrkvinna i djup glömska och en man med ett månansikte, med verkligen mycket ljusa ögon även i skymningen, som susade runt henne i en snabb, trasig, upplösande dans och strök över tomheten med sin heta handflata, drar denna tomhet till sitt bröst och fryser i en omedelbar spasm av passion - ett sådant vittne skulle mycket väl kunna ta denna scen för den ansträngda upptäckten av en fashionabel regissör.

Bara en sak förtjänade verklig överraskning (till och med kanske beundran): en skarpnosig och besvärlig, böjd man i roliga familjeshorts och en billig T-shirt under dansen var så förtrollande plastisk, så ironiskt ledsen och så kär i det dyrbara tomhet under höger armbåge...

Med den sista exakta vridningen av huvudet stannade musiken. Skuggkarusellen släpade alla sina spöklika vagnar längs väggarna för sista gången och stannade.

Under två eller tre minuter rörde han sig inte och väntade på publikens tysta applåder; sedan svajade han, släppte händerna, som om han kastade av sig en osynlig börda, tog ett eller två steg mot balkongen och öppnade sakta dörren och släppte in nattvikens hårda andetag...

Hans ansikte lyste... Lika tyst som han dansade kröp han upp till sängen, på vilken hans älskade stod orörlig. Han andades djupt ut, knäböjde vid sänghuvudet, tryckte sin kind mot filten över hennes axel och viskade:

- Rusa inte... Skynda dig inte, min lycka...

Han brydde sig inte om hur han redan hade hoppat ur sängen, och svävade och gungade i nattens fylliga mörker - hans högra hand kramade om den tunna ryggen på en osynlig partner, böjd i armbågen, lämnade en utsträckt vädjande - och svävande och svävande genom den hånfulla sensuella labyrinten "Minor swing"...

Han dansade en komplex kontrapunkt av de minsta rörelserna; Hans skickliga fingrar rörde utantill alla spakar och knappar, med hjälp av vilka de tröga gesterna från den nu frånvarande lilla Ellis extraherades - så här kallas andar från mörkrets rike. Hans ryggrad, nacke, känsliga axlar, händer och fötter kände utantill varje centimeter av det rytmiska mönstret i denna komplexa och förtjusande dans, som applåderades av allmänheten i många salar i världen; han snurrade och snappade och stack ut hakan och kastade en viktlös, ömtålig skugga på sin vänstra armbåge, rusade nu fram, stannar nu i hans spår, lutar sig nu över henne, pressar henne nu mot sitt bröst... Och han gjorde allt detta helt automatiskt, som om han, vilsen i tankar, gick längs en välbekant gata, utan att inse vägens riktning och syfte, inte ens höra sina egna steg. Om hans rörelser lämnade ett spår i luften, skulle ett mycket komplext mönster gradvis vävas inför betraktaren: en utsökt, dold vävning av spets, den hemliga skriften på en matta...

Bakom balkongens räcke, högt över palmerna som strömmade i sina trasor, var en perfekt utformad, om än överdriven kopparmåne, polerad till en fräck glans (belysningsarmaturerna hade överdrivit det), rejält fastskruvad på stjärnhimlen. Den fyllde inte bara hela viken, med alla dess stränder, skepp och båtar vid bryggorna; hon invaderade rummet med en ihärdig paraffinglöd och gav varje föremål en fast bit av svart skugga, lämnade svepande drag, intrikata monogram och intrikata monogram på väggarna, och i oändlighet lanserade och lanserade en spetskarusell av skuggor över gardinerna...

Och om bara någon kunde bevittna denna märkliga bild: en miniatyrkvinna i djup glömska och en man med ett månansikte, med verkligen mycket ljusa ögon även i skymningen, som susade runt henne i en snabb, trasig, upplösande dans och strök över tomheten med sin heta handflata, drar denna tomhet till sitt bröst och fryser i en omedelbar spasm av passion - ett sådant vittne skulle mycket väl kunna ta denna scen för den ansträngda upptäckten av en fashionabel regissör.

Bara en sak förtjänade verklig överraskning (till och med kanske beundran): en skarpnosig och besvärlig, böjd man i roliga familjeshorts och en billig T-shirt under dansen var så förtrollande plastisk, så ironiskt ledsen och så kär i det dyrbara tomhet under höger armbåge...

Med den sista exakta vridningen av huvudet stannade musiken. Skuggkarusellen släpade alla sina spöklika vagnar längs väggarna för sista gången och stannade.

Under två eller tre minuter rörde han sig inte och väntade på publikens tysta applåder; sedan svajade han, släppte händerna, som om han kastade av sig en osynlig börda, tog ett eller två steg mot balkongen och öppnade sakta dörren och släppte in nattvikens hårda andetag...

Hans ansikte lyste... Lika tyst som han dansade kröp han upp till sängen, på vilken hans älskade stod orörlig. Han andades djupt ut, knäböjde vid sänghuvudet, tryckte sin kind mot filten över hennes axel och viskade:

- Rusa inte... Skynda dig inte, min lycka...

Kapitel två

”...Låt det fladdra till dig, doktor! Det är dags att komma till sinnes: de gick i tre timmar, och du letar fortfarande efter det femte hörnet...

Nej, som jag minns den här konvojen: framför henne står en kvinnas spöke, en eldhårig tomte med en schizoaffektiv sjukdom, och bakom honom: med axlar hårda som en vaga, böjda axlar och en begränsad gång, ser mer ut som en docka än alla hans dockor tillsammans. Tja, helt enkelt - Blåskägg med sitt oskyldiga offer...

Egentligen, varför skriver jag det här? Är det möjligt att efter så många år lever några grafomana ambitioner fortfarande i mig? Ja, det verkar inte... När jag sedan en lång tid tillbaka av misstag snubblade över publikationer av dikter och berättelser i mappar av en viss Boris Gorelik, denne brinnande idiot, känner jag ingenting alls: tydligen tar emigrationen någon form av känslomässig avgift; desto mer framgångsrik emigration, som min - om man förstås anser att skilsmässan från Maya är en framgång.

Nej, höga drifter har ingenting med det att göra. Bara en plötslig önskan att skriva ner några tankar öppnade slussarna i mitt minne, från vilka det förflutna först strömmade in som en rännil och sedan en ström, som retroaktivt förklarade händelserna i våra liv - svetsade samman, som det visade sig, närmare än någon av oss tre någonsin hade kunnat föreställa sig.

Och varje dag, när du skriver flera sidor, konstruerar du ofrivilligt någon form av världsbild, om än splittrad, tungvridande och halt. Det är värre när du försöker hitta din plats i den här bilden, du tänker på det och... du upptäcker en imponerande mustaschig nonentitet under ditt eget namn.

Och jag känner mig alltid obetydlig när jag är närvarande vid mötet mellan dessa två efter separationen.

Det mest löjliga är att officiellt är hon verkligen min fru. Hur skulle jag annars kunna få in henne på vår klinik om hon inte har den minsta anledning till repatriering till Israel?

När jag första gången som nittiosex fick ett samtal från en galen Petka från Prag (de var där på nästa festival dockteatrar, utan bostad, inget medborgarskap, nej hälsoförsäkring; och han bara dog - och tack och lov! - detta deras olyckliga barn) när han ringde mig, helt galen, så först kunde jag inte riktigt förstå vem av de två som var galen, och skrek: "Gör något, rädda henne, Borka!!!" – Det var då jag var tvungen att komma ihåg att jag hade varit lyckligt skild i ett halvår och var ganska redo för nya idiotiska prestationer.

Jag vet inte vad som hände med min hjärna just då, men mitt hjärta bröt av medlidande för dem båda.

Huvudsaken är att jag i det ögonblicket av någon anledning - hur det slog mig! – Jag kom ihåg de profetiska orden från min oförglömliga mormor Vera Leopoldovna dagen då Petka meddelade att han och Lisa hade bestämt sig...

"Boba..." sa hon och gick in i mitt rum och stängde dörren hårt med sin breda rygg. – Du kommer inte att vara en vän, utan en riktig skit, om du inte avråder Petrusha från detta katastrofala steg.

Den oförglömliga mormodern talade fyra språk och alla av dem beslutsamt och pittoreskt, som bra gynekologer brukar uttrycka sig, men på ryska uttryckte hon sina tankar särskilt naturligt och tungt, med en tårta varvat med obsceniteter - när hon ansåg det känslomässigt nödvändigt. Ibland gick han som barn in i mitt rum mitt i en lek, med en oföränderlig cigarett i munnen och skällde med sin oefterhärmliga basröst: ”Åh, Petlyura! Varför är det så skit runt omkring, gott folk?!”

"Stoppa den här galna vagnen, Boba, den kommer att krossa honom," sa mormodern.

- Varför? – frågade jag förbryllad.

- För att den här bebisen inte kommer från en bra korg...

Och när jag hoppade upp och började sjuda, belägrade hon mig på det sätt som bara hon visste hur: med en föraktfull kall blick. (Min far, hennes enda son, sa i sådana fall och flinade: "låt oss öppna problemet med en skalpell.")

"Dum", sa hon tyst och häftigt. - Jag är en doktor. Jag bryr mig inte om moralen i hela familjen. Jag bryr mig inte om vilken fru hennes pappa förlorade på kort, eller med vilken glädje hennes olyckliga mamma hoppade ut genom sovrumsfönstret i sitt nattlinne. Jag pratar om något annat nu: det finns en dålig gen i familjen, och det här är inget skämt.

"Vilken annan gen..." mumlade jag och kände mörkret och kylan i en djup pool bakom hennes ord.

– Och så att hennes mamma födde två pojkar före Lisa, den ena efter den andra, och båda med syndromet. Det är bra att de inte var invånare.

– Vilket slags syndrom? Ner?

- Ingen annan. Vem bryr sig?

– Nej, bara prata, prata! – Jag hoppade upp.

"Tja... det finns en", sa hon. – Det kallas för "Angelmans syndrom" eller "skrattdockasyndrom", och även "Persiljasyndrom". Har du inte lärt ut det än? Det finns en mask i ansiktet som ser ut som frusna skratt, plötsliga skrattsalvor och... demens, förstås. spelar ingen roll! Prata med honom som en man om du inte vill att jag ska blanda mig.

Enkel gerund Inte är isolerad, om det behåller betydelsen av verbalitet, vilket indikerar ett handlingssätt. I det här fallet närmar det sig vanligtvis i betydelse ett adverb eller en kombination av ett substantiv med en preposition som används i en adverbial betydelse, och är inte isolerad: Tåget skulle kommasluta inte("oavbrutet"); Hon pratade om det leende("sägt med ett leende"); Han sattutan att röra sig(hur satt du? I vilken position?).

Exempel på icke-isolerade enstaka omständigheter: De som söker manifestationer av makt vände sig inåt och fading(Gonch.); Veretyev satt lutar över och klappade gräset med en gren(T.); Lektionerna skulle pågå till klockan två. utan avbrott(L.T.); Han sov utan att klä av sig(L.T.); Tranor brukar sova stående(Ax.) - adverbial betydelse; Hemma läste Gromov alltid ligger ner(Ch.) - adverbial betydelse; Han gick bakom sin frus kista snubblar(M.G.); Hon återvände därifrån efter att ha gått ner i vikt(M.G.); Dmitry lyssnade på honom rynkar pannan(M.G.); Han… för att inte tala omkastade pengar(M.G.); han sa tappat andan(M.G.); Där, i mörkret, tittade någons ögon utan att blinka(PÅ.); Sergei sköt Vera åt sidan, nickade till henne och gick därifrån och visslade.(PÅ.); Först svarade jag med en rynka pannan(Forsh); [Aksinya] gick in i hallen utan att knacka(Sh.); Flickan sprang in i rummet gråt; En annan enkelhet han skulle tycka så på allvar; Sergei satt lutar över och band upp sina skridskor; Barnen pratade utan att upphöra; Han levde med sin sorg utan att gömma sig; Han fortsatte att prata gapande; Hennes ögon flyttade från en bild till en annan jämförande;Han gömde pengarna i sin plånbok för att inte tala om; Det regnade utan att stanna; Tåget har passerat utan dröjsmål; Du kan inte gå förbi dem inte vara glad; Partisanerna gick hukande;Grannen lyssnade på mig utan att invända; Vi gick kramande längs en skogsväg; Flickan talade kippa efter andan; Föraren skrek förbannelse; De lyssnade Förstår inte våra samtal - fras våra samtal syftar på predikatet lyssnade; Han skrev under pappren utan att läsa; Låt oss gå vidare utan att se tillbaka; Han satte sig på en stol utan att klä av sig och tänkte; Gubben gick förbluffande; Borta utan att säga adjö; Äpplet faller när det är moget; passerade utan att gömma sig; Vi diskuterade frågan om vem skrattar, vem är seriös; Vägen gick slingrande; Han sprang in på gårdenskrikande; Ingen ges rätt att leva fungerar ej; Flickan berättade gråt; Borta tittar ner; Utan att stanna samma rop störde öronen; Passerade utan att vända sig om; Alla lyssnade inte andas; Långsamt han gick runt i rummet; Utan tvekan hon avvisade; Borde inte göra utan att tänka; Följ utan resonemang; Folk stod förstenade; Han talade hitta på ursäkter; Bergsväg gick looping; Sitter vid bordet ledsen; Jag tog boken tittar inte; Jag gick och tänkte; lö lutar sig på armbågarna; Vågen rullade av, ringande; Meddelanden från fronten kunde inte läsas utan att oroa dig; Alla stod där i ungefär fem minuter utan att röra sig; Den unge mannen skyndade sig för att hjälpa utan tvekan; Prickskytten sköt utan att sikta.

Separation eller att en enskild gerund inte isoleras kan bero på den plats den upptar i förhållande till predikatverbet: samma ord kan isoleras i början eller i mitten av en mening, men inte i slutet. ons:

Han sastamning. - Han lade till,stamningnågra ord från mig själv;

De gick långsamt. - På väg till,långsamt, de plockade svamp och bär;

Hon väckte sin sonleende. - Leende,hon väckte sin son;

Åt middagmaklig(Mark.). - Genom gårdenmaklig, en hukande, kortbent, rundhårig man gick(Mark.).

Isoleringen av en enskild gerundial particip kan påverkas av dess typ: oftare är gerundial particip av den imperfekta formen inte isolerade (på -och jag), eftersom de vanligtvis uttrycker omständigheterna kring handlingssättet, medan de perfekta participerna (på -v, -shi) det finns andra nyanser av betydelse (tid, förnuft, villkor, eftergifter), som ofta leder till deras isolering. ons: lyssnade utan att avbryta; Jag började titta noga utan att känna igen; Tog pauser blir trött; Efter att ha vägrat, han kommer att missa detta sista tillfälle; Obomlev, hon stod orörlig i dörröppningen; Utan att ringa kom till mitt hus; Indignerad, han vägrade svara; Trött de gjorde stopp längs vägen.

Separation eller icke-isoleringen av en enda gerund kan vara associerad med den lexikala betydelsen av predikatverbet: samma gerund är isolerad med vissa verb, men inte med andra. ons:

jag frågade sluta inte(gerunden anger inte "sättet att fråga"; det betecknar andra handlingar samtidigt med rörelsen). - Gick sluta inte("oavbrutet");

Förlorad i tankar leende("tänkte och log"). - Sade leende("talade med ett leende").

Om enda gerund ligger mellan två predikatverb och i betydelse kan tillskrivas någon av dem som en omständighet av handlingssättet, är det inte skilt med ett kommatecken från predikatet som författaren hänvisar till det: Han satte sig på huk jämmer nådde in i den nedre lådan på bordet; Flickan sprang ut i trädgården, gråt rusade till sin mamma.

Medan Yegorushka tittade på de sömniga ansiktena hördes plötsligt tyst sång. Någonstans inte i närheten sjöng en kvinna, men var exakt och åt vilket håll det var svårt att förstå. En tyst, utdragen och sorgsen sång, liknande gråt och knappt märkbar för örat, hördes från höger, nu från vänster, nu ovanifrån, nu under marken, som om en osynlig ande svävade över stäpp och sång. Yegorushka såg sig omkring och förstod inte varifrån denna märkliga sång kom; sedan, när han lyssnade, började det tyckas honom att det var gräset som sjöng; i sin sång övertygade hon, halvdöd, redan död, utan ord, men klagande och uppriktigt någon, att hon inte var skyldig till något, att solen brände henne förgäves; hon försäkrade att hon passionerat ville leva, att hon fortfarande var ung och skulle vara vacker om inte för värmen och torkan; det fanns ingen skuld, men hon bad ändå någon om förlåtelse och svor att hon hade outhärdlig smärta, ledsen och ledsen för sig själv... Yegorushka lyssnade en stund och det började tyckas för honom att den sorgliga, utdragna sången gjorde luften mer täppt, varmare och mer orörlig... För att dränka sången sprang han, nynnade och försökte sparka på fötterna. Härifrån tittade han åt alla håll och hittade den som sjöng. Nära byns sista hydda stod en kvinna i korta underkläder, långbent och långbent, som en häger, och sållade något; under hennes såll rann vitt damm lättjefullt nerför högen. Nu var det uppenbart att hon sjöng. Några meter ifrån henne stod en liten pojke orörlig i bara skjorta och utan hatt. Som om han förtrollades av sången rörde han sig inte utan tittade ner någonstans, förmodligen på Yegorushkas röda skjorta. Låten dog. Yegorushka traskade fram till schäslongen och började återigen, utan att ha något annat att göra, arbeta på rinnande vatten. Och återigen hördes den utdragna sången. Samma långbenta kvinna sjöng över backen i byn. Yegorushka återfick plötsligt sin tristess. Han lämnade röret och tittade upp. Det han såg var så oväntat att han blev lite rädd. Ovanför hans huvud, på en av de stora klumpiga stenarna, stod en liten pojke i endast skjorta, fyllig, med stor, utskjutande mage och på smala ben, den samme som tidigare stått nära kvinnan. Med tråkig förvåning och inte utan rädsla, som om han såg människor från den andra världen framför sig, tittade han, utan att blinka och med öppen mun, på Yegorushkas röda skjorta och schäslong. Skjortans röda färg vinkade och smekte honom, och britzkan och de som sov under den väckte hans nyfikenhet; kanske han själv inte märkte hur den behagliga röda färgen och nyfikenheten drog ner honom från byn, och förmodligen blev han nu förvånad över sitt mod. Yegorushka tittade länge på honom, och han såg på Yegorushka. Båda var tysta och kände en del tafatthet. Efter en lång tystnad frågade Yegorushka: "Vad heter du?" Främlingens kinder blev ännu mera svullna; Han tryckte ryggen mot stenen, buktade ögonen, rörde läpparna och svarade med hes bas: "Titus." Pojkarna sa inte ett ord till varandra. Efter att ha varit tyst lite längre och inte tagit blicken från Yegorushka, lyfte den mystiske Titus upp ena benet, kände efter en stödpunkt med hälen och klättrade upp på stenen; Härifrån backade han och tittade rakt på Yegorushka, som om han var rädd att han skulle slå honom bakifrån, klättrade upp på nästa sten och klättrade så tills han helt försvann bakom toppen av kullen. Efter honom med ögonen kramade Yegorushka om hans knän med händerna och böjde huvudet... Heta strålar brände baksidan av hans huvud, nacke och rygg. Den sorgsna sången antingen tystnade, sedan blixtrade till igen i den stillastående, kvava luften, strömmen gurglade monotont, hästarna tuggade och tiden drog ut i det oändliga, som om den också hade frusit och stannat. Det verkade som att hundra år redan hade gått sedan morgonen... Ville inte Gud att Yegorushka, schäslongen och hästarna skulle frysa i denna luft och, som kullarna, förvandlas till sten och förbli för alltid på ett ställe? Yegorushka höjde huvudet och såg framåt med salta ögon; den lila distansen, som hittills varit orörlig, svajade och, tillsammans med himlen, rusade någonstans ännu längre... Hon drog brunt gräs och sedge efter sig, och Yegorushka rusade med utomordentlig fart bakom flyktsträckan. Någon kraft drog honom tyst någonstans, och värmen och en trög sång rusade efter honom. Yegorushka böjde huvudet och slöt ögonen... Deniska var den första som vaknade. Något bet honom, för han hoppade upp, kliade sig snabbt på axeln och sa: "Anathema till idolen, det finns ingen förstörelse för dig!" Sedan gick han till bäcken, drack och tog lång tid att tvätta sig. Hans fnysande och vattenstänk förde Yegorushka ur hans glömska. Pojken tittade på sitt våta ansikte, täckt med droppar och stora fräknar som fick hans ansikte att se ut som marmor, och frågade: "Ska vi gå snart?" Deniska tittade på hur högt solen stod och svarade: "Det borde vara snart." Han torkade sig med skjortans fåll och gjorde en mycket allvarlig min, hoppade på ett ben. – Kom igen, vem kan snabbast galoppera till segeln! -han sa. Yegorushka var utmattad av värmen och halvsov, men galopperade ändå efter honom. Deniska var redan omkring 20 år gammal, han tjänstgjorde som kusk och skulle gifta sig, men han hade ännu inte slutat vara liten. Han älskade att flyga ormar, jaga duvor, leka knogben, springa efter dem och blandade sig alltid i barns lekar och gräl. Allt ägarna behövde göra var att lämna eller somna för att han skulle göra något som att hoppa på ett ben eller kasta sten. Varje vuxen som såg den uppriktiga entusiasmen med vilken han lekte i sällskap med ungdomar, hade svårt att avstå från att säga: "En sådan gos!" Barnen såg inget konstigt i den stora kuskens invasion i deras område: låt honom leka, så länge han inte slåss! På samma sätt ser inte små hundar något konstigt när någon stor, uppriktig hund smyger sig in i deras sällskap och börjar leka med dem. Deniska körde om Yegorushka och var tydligen väldigt nöjd med det. Han blinkade med ögat och, för att visa att han kunde galoppera på ett ben vilket utrymme som helst, frågade han Yegorushka om han ville galoppera längs vägen med honom och därifrån, utan att vila, tillbaka till schäslongen? Yegorushka avvisade detta erbjudande eftersom han var väldigt andfådd och svag. Plötsligt gjorde Deniska ett mycket allvarligt ansikte, vilket han inte gjorde ens när Kuzmichov skällde ut honom eller svingade en käpp mot honom; När han lyssnade föll han tyst ner på ett knä och i hans ansikte dök ett uttryck av svårighet och rädsla, vilket händer med människor som hör kätteri. Han siktade på ett ställe med ögonen, höjde sakta sin kupade hand och föll plötsligt på magen till marken och slog sin båt i gräset. - Ät! - skrek han triumferande och ställde sig upp och förde en stor gräshoppa till Yegorushkas ögon. Yegorushka och Deniska tyckte att detta var behagligt för gräshoppan och strök den breda gröna ryggen med fingrarna och rörde vid dess antenner. Då fångade Deniska en fet fluga som sög blod och erbjöd den till gräshoppan. Mycket likgiltigt, som om han hade känt Deniska länge, rörde han sina stora, visirliknande käkar och åt av flugans mage. De släppte honom, han blinkade med det rosa fodret på sina vingar och när han gick ner i gräset började han genast spraka i sin sång. De släppte också en fluga; hon bredde ut sina vingar och flög mot hästarna utan mage. En djup suck hördes under schäslongen. Det var Kuzmichov som vaknade. Han höjde snabbt huvudet, såg rastlöst i fjärran, och av denna blick, som likgiltigt gled förbi Yegorushka och Deniska, stod det klart att han, när han vaknade, tänkte på ull och Varlamov. - Fader Christopher, stå upp, det är dags! - han talade oroligt. - Han kommer att sova, och det var så han försov sig! Deniska, sela på dig! O. Christopher vaknade med samma leende som han somnade med. Hans ansikte var skrynkligt och skrynkligt av sömnen och verkade ha blivit hälften så stort. Efter att ha tvättat och klätt på sig drog han sakta fram en liten fet psalter ur fickan och vänd mot öster började han viska och korsa sig. - Pappa Christopher! – sa Kuzmichov förebrående. - Det är dags att gå, hästarna är redo, och gudomligt... - Nu, nu... - muttrade Fr. Christopher. - Du måste läsa Kathismas... Jag har inte läst den än. – Du kan göra det senare med kathismas. - Ivan Ivanovich, jag har en position för varje dag... Det är omöjligt. – Gud skulle inte ha krävt det. I en hel kvart. Christopher stod orörlig, vänd mot öster och rörde sina läppar, och Kuzmichov tittade på honom nästan med hat och ryckte otåligt på axlarna. Han var särskilt arg när Fr. Efter varje ”härlighet” tog Christopher ett djupt andetag, korsade sig snabbt och medvetet högt, så att andra skulle korsa sig, sa tre gånger: ”Halleluja, halleluja, halleluja, ära till dig, Gud!” Till slut log han, tittade upp mot himlen och stoppade psaltaren i fickan och sa: "Fini!" (3) En minut senare satte schäslan iväg. Som om hon körde tillbaka, och inte längre, såg resenärerna samma sak som före kl. Kullarna drunknade fortfarande i det purpurfärgade avståndet, och deras ände var inte synlig; ogräs och kullerstenar blinkade förbi, sammanpressade ränder blixtrade förbi, och fortfarande flög samma torn och draken, imponerande med vingarna, flaxande över stäppen. Luften blev mer och mer frusen av värme och tystnad, den undergivna naturen stelnade i tystnaden... Ingen vind, inget muntert, friskt ljud, inget moln. Men till slut, när solen började gå ner mot väster, kunde stäppen, kullarna och luften inte motstå förtrycket och efter att ha utmatat sitt tålamod, utmattade, försökte de kasta av sig oket. Ett askgrått, lockigt moln dök plötsligt upp bakom kullarna. Den tittade på stäppen - jag är redo, säger de - och rynkade pannan. Plötsligt brast något i den stillastående luften, vinden blåste häftigt och virvlade över stäppen med ett ljud och en vissling. Genast började gräset och fjolårets ogräs kurra, damm spiralerade på vägen, rann över stäppen och bar halm, trollsländor och fjädrar med sig, steg mot himlen i en svart snurrande pelare och dimmade solen. Tumbleweeds sprang över stäppen, längs och tvärs, snubblande och hoppande, och en av dem föll i en virvelvind, snurrade runt som en fågel, flög mot himlen och förvandlades där till en svart prick och försvann ur sikte. En annan rusade efter honom, sedan en tredje, och Yegorushka såg hur två tumbleweeds kolliderade i de blå höjderna och tog tag i varandra som i en duell. En liten bust fladdrade upp nära vägen. Den blinkade med vingar och svans, badade i solen, och såg ut som ett fiskebete eller en dammfjäril, vars vingar smälter samman med antenner när den flimrar ovanför vattnet och det verkar som om antenner växer framifrån, bakifrån och sidorna. darrande i luften som en insekt, lekande med sin brokighet, reste sig den lilla busten högt upp i en rak linje, och rusade sedan, förmodligen skrämd av ett dammmoln, åt sidan och dess flimrande syntes länge. .. Men, skrämd av virvelvinden och inte förstå vad som hände, flög en kornknarre upp ur gräset. Han flög med vinden och inte emot den, som alla fåglar; detta gjorde att hans fjädrar rufsade, han svällde upp till storleken av en kyckling och hade en mycket arg, imponerande blick. Endast rånen, som blivit gamla på stäppen och vana vid stäppens tumult, svävade lugnt över gräset eller likgiltigt, utan att uppmärksamma någonting, pickade den unkna jorden med sina tjocka näbbar. Åskan mullrade dovt bakom kullarna; det fanns en fläkt av friskhet. Deniska visslade glatt och surrade hästarna. O. Christopher och Kuzmichov, som höll sina hattar, fäste blicken på kullarna... Det skulle vara bra om det regnade! Det verkar som att bara en liten ansträngning, ett tryck och stäppen skulle ta över. Men en osynlig förtryckande kraft fjättrade lite i taget vinden och luften, satte dammet och återigen, som om ingenting hade hänt, blev det tyst. Molnet gömde sig, de solbrända kullarna rynkade pannan, luften frös lydigt och bara de oroliga tofsviporna var någonstans och grät och klagade över sitt öde... Så kom kvällen snart. III I kvällsskymningen dök ett stort enplanshus med rostigt järntak och mörka fönster upp. Detta hus kallades värdshus, fastän det inte fanns någon innergård i närheten och det stod mitt på stäppen, oinhägnat av någonting. Något vid sidan av honom mörknade en eländig körsbärsträdgård med staket, och under fönstren stod sovande solrosor med sina tunga huvuden böjda. I trädgården var det en liten kvarn som skramlade, uppställd för att skrämma hararna med sitt brus. I närheten av huset sågs eller hördes ingenting annat än stäppen. Så fort schäslongen stannade nära verandan med en baldakin, hördes glada röster i huset - den ena hanen, den andra honan - tjutade dörren på kvarteret, och på ett ögonblick dök en lång, mager figur upp nära schäslongen som vinkade dess armar och rocksvansar. Det var värdshusets ägare, Moisey Moiseich, en äldre man med ett mycket blekt ansikte och ett vackert skägg svart som mascara. Han var klädd i en sjaskig svart frack, som hängde på hans smala axlar som på en klädhängare, och flaxade med rocksvansarna som vingar varje gång Moisey Moiseich kastade upp händerna i glädje eller fasa. Utöver frackrocken var ägaren även klädd i vida, otuckna vita byxor och en sammetsväst med röda blommor som såg ut som gigantiska insekter. Moisey Moiseich, som kände igen de som hade anlänt, frös först av inflödet av känslor, knäppte sedan sina händer och stönade. Hans rock viftade med svansen, hans rygg böjd till en båge, och hans bleka ansikte vred sig till ett sådant leende, som om det inte bara var behagligt för honom att se schäslongen, utan också smärtsamt sött. - Åh, herregud, herregud! - han talade med en tunn melodiös röst, flämtande, krånglande och med sina kroppsrörelser hindrade passagerarna från att ta sig ur schäslongen. – Och idag är en sådan lycklig dag för mig! Åh, vad ska jag göra som tappare! Ivan Ivanovich! Pappa Christopher! Vilken söt liten panik som sitter på lådan, gud straffa mig! Herregud, varför står jag på ett ställe och inte bjuder in gäster till överrummet? Snälla, jag ber ödmjukt... Du är välkommen! Ge mig alla dina saker... Åh, herregud! Moisey Moiseich, som fumlade i schäslongen och hjälpte besökarna att ta sig ut, vände sig plötsligt tillbaka och ropade med en så vild, strypt röst, som om han drunknade och ropade på hjälp: "Salomon!" Salomo! - Salomo! Salomo! - en kvinnlig röst upprepas i huset. Dörren på kvarteret tjöt, och en kort ung jude, rödhårig, med en stor fågelnäsa och en kal fläck bland sitt grova lockiga hår, dök upp på tröskeln; Han var klädd i en kort, mycket sliten jacka, med rundade svansar och korta ärmar, och korta jerseybyxor, vilket fick honom att se kort och stubbig ut, som en plockad fågel. Det var Solomon, bror till Moisei Moiseich. Tyst, utan att säga hej, men bara leende konstigt, närmade han sig schäslongen. - Ivan Ivanovich och Fader Christopher har anlänt! -Moisey Moiseich sa till honom i en sådan ton, som om han var rädd att han inte skulle tro honom. - Wow, wow, det är fantastiskt, så bra människor kom! Ta dina saker, Salomo! Välkomna kära gäster! Lite senare Kuzmichov, Fr. Christopher och Yegorushka satt redan i ett stort, dystert och tomt rum vid ett gammalt ekbord. Detta bord var nästan ensamt, eftersom det i det stora rummet, förutom det, en bred soffa med en hålig vaxduk och tre stolar, inte fanns några andra möbler. Och alla skulle inte våga kalla stolar för stolar. Det var något slags ynklig sken av möbler med föråldrad vaxduk och med onaturligt starkt böjda ryggar, vilket gav stolarna en stor likhet med en barnsläde. Det var svårt att förstå vilken bekvämlighet den okände snickaren hade i åtanke när han böjde stolsryggarna så skoningslöst, och jag ville tro att det inte var snickaren som var skyldig, utan någon förbipasserande stark man som ville visa upp sina styrka, böjde stolsryggarna och började sedan räta ut dem igen, böjde sig mer. Rummet verkade dystert. Väggarna var grå; Det fanns inget som liknade dekoration på väggarna eller fönstren. Men på ena väggen i en grå träram hängde några regler med en dubbelhövdad örn, och på den andra, i samma ram, någon slags gravyr med inskriptionen: "Människornas likgiltighet". Det var omöjligt att förstå vad folk var likgiltiga för, eftersom gravyren hade bleknat kraftigt med tiden och var generöst täckt med flugor. Rummet luktade något unket och surt. Efter att ha lett gästerna in i rummet fortsatte Moisey Moiseich att böja sig, knäppa händerna, skaka hand och utropa glatt - han ansåg att allt detta var nödvändigt att göra för att verka ovanligt artig och älskvärd. – När passerade våra vagnar här? - Kuzmichov frågade honom. – Det ena partiet passerade i morse, och det andra, Ivan Ivanovich, vilade här vid lunchtid och gick innan kvällen. - A... Passerade Varlamov här eller inte? - Nej, Ivan Ivanovich. I går morse körde hans kontorist, Grigory Yegorych, förbi och sa att han måste vara en taper på en Molokan-gård. - Bra. Det betyder att vi nu kommer ikapp konvojerna och sedan till Molokan. - Gud vare med dig, Ivan Ivanovich! – Moisey Moiseich blev förskräckt och kastade upp händerna. -Vart ska du för natten? Du kommer att äta en hälsosam middag och tillbringa natten, och imorgon, om Gud vill, kommer du att gå på morgonen och hinna med vem du än behöver! - Ingen tid, ingen tid... Förlåt, Moisey Moiseich, någon annan gång, men det är inte dags nu. Vi sitter i en kvart och går, men vi kan tillbringa natten på Molokan's. - En kvarts timme! - Moisey Moiseich skrek. - Frukta Gud, Ivan Ivanovich! Du kommer att tvinga mig att gömma din hatt och låsa dörren! Ta åtminstone ett mellanmål och lite te! "Vi har inte tid för te och socker," sa Kuzmichov. Moisey Moiseich böjde huvudet åt sidan, böjde sina knän och lade fram handflatorna, som om han försvarade sig från slag, och började med ett smärtsamt sött leende tigga: "Ivan Ivanovich!" Pappa Christopher! Var så snäll och drick lite te med mig! Är jag verkligen en så dålig person att du inte ens kan dricka te med mig? Ivan Ivanovich! "Tja, vi kan ta lite te," suckade pappa Christopher sympatiskt. - Det dröjer inte.

Algoritm för att placera skiljetecken i en komplex mening med två angränsande konjunktioner:

Till exempel: "Planen surrade redan någonstans ovanför, och även om de inte var synliga, var det som om en svart skugga passerade över flickornas ansikten" (A. Fadeev). ons. : "Planen surrade redan någonstans ovanför, och även om de inte var synliga, var det som om en svart skugga från deras vingar passerade över flickornas ansikten." Ett annat exempel: "Han visste att om tåget var försenat skulle han inte träffa henne", där ett kommatecken inte sätts, eftersom konjunktionen "om" motsvarar ordet "då."

Levinson

De alarmerande nyheterna tillät inte Levinson att flytta hela denna besvärliga koloss: han var rädd för att ta ett förhastat steg. Nya fakta antingen bekräftade eller skingrade hans rädsla. Mer än en gång anklagade han sig själv för att vara alltför försiktig, särskilt när det blev känt att japanerna hade lämnat Krylovka, och spaning inte hade upptäckt fienden på många dussintals mil. Men ingen utom Stashinsky visste att Levinson alls kunde tveka: han delade inte sina tankar och känslor med någon och presenterade färdiga "ja" eller "nej". Därför verkade han för alla, med undantag för människor som Dubov, Stashinsky, Goncharenko, en person av en speciell, korrekt ras. Varje partisan, särskilt den unge Baklanov, som försökte vara som befälhavaren i allt, antog allt från honom, till och med hans yttre seder. Levinson bestämde sig för att tillbringa natten i taigan eftersom han inte var säker på att de nedre delarna av Hauniheadza var fria från fienden. Trots att han var extremt trött vaknade Levinson på natten och gick för att kontrollera vakterna.

A. Fadeev "Förstörelse".

I skogen

Vi går längre in i skogen, in i det blåaktiga mörkret, skuret av solens gyllene strålar. I värmen och komforten i skogen är något speciellt ljud tyst andas, drömmande och spännande drömmar. Korsnäbbar knarrar, tuttar ringer, göken skrattar, oriolen visslar, finkans svartsjuka sång låter oavbrutet och en främmande fågel, biätaren, sjunger eftertänksamt. (...) En ekorre klickar, dess fluffiga svans blinkar i tallarnas tassar; du ser otroligt mycket, du vill se mer och mer, gå längre.

Mellan tallarnas stammar dyker genomskinliga luftiga figurer av enorma människor upp och försvinner in i den gröna tätheten; den blå (...) himlen lyser igenom den. Mossa ligger under dina fötter som en frodig matta (...), drupes gnistrar i gräset med bloddroppar, svamp retas med stark lukt.

Mormor i skogen är som ägaren och kär för allt runt omkring - hon går som en björn, ser allt, berömmer och tackar allt. (...) Så vi levde hela sommaren, fram till senhösten, och samlade örter, bär, svamp och nötter. Farmorn sålde det hon samlade på sig, och det var detta de livnärde sig på.

M. Gorkij "Barndom".

Maxim Maksimych

Efter att ha skiljts från Maxim Maksimych galopperade jag piggt genom Tersk- och Daryal-ravinerna, åt frukost i Kazbek, drack te i Lars och anlände till Vladikavkaz lagom till middag. Jag kommer att bespara dig beskrivningar av berg, utrop som inte uttrycker något, bilder som inte visar något, speciellt för dem som inte varit där, och statistiska kommentarer som absolut ingen kommer att läsa.

Jag stannade till vid ett hotell där alla resenärer bor och där det under tiden inte finns någon som beställer fasanen som ska stekas och kålsoppan kokas, eftersom de tre invalider som den anförtrotts är så dumma att ingen mening kan vara uppnåtts av dem.

De meddelade för mig att jag var tvungen att bo här i tre dagar till, eftersom "möjligheten" från Yekaterinograd ännu inte hade kommit och därför inte kunde gå tillbaka.

Jag tillbringade den första dagen väldigt tråkig; på en annan, tidigt på morgonen, kör en vagn in på gården... Ah! Maxim Maximych!

Maxim Maksimych rostade fasanen förvånansvärt bra, hällde framgångsrikt gurklake över den, och jag måste erkänna att utan den hade jag behövt hålla mig på en torr diet.

Utforskning av Metelitsa

Levinson skickade Metelitsa på spaning och beordrade honom att till varje pris återvända samma natt... Det var redan helt mörkt när han slutligen flydde från taigan och stannade nära en gammal och rutten omshanik med ett kollapsat tak, uppenbarligen övergiven av människor en lång tid tid sedan.

Han band upp sin häst och tog tag i de lösa kanterna på ramen som höll på att falla sönder under hans händer, klättrade upp i hörnet och riskerade att falla ner i ett mörkt hål. Han reste sig på sega, böjda ben och stod i tio minuter utan att röra sig, vaksamt kikade och lyssnade in i natten, osynlig mot skogens mörka bakgrund och ännu mer som en rovfågel. Framför honom låg en dyster dal i mörka höstackar och dungar, inklämd av två rader av kullar, tjockt svärtad mot bakgrund av en ovänlig stjärnhimmel.

Metelitsa hoppade in i sadeln och red ut på vägen. Dess svarta, länge obetrampade hjulspår dök upp i gräset. Tunna björkstammar bleknade tyst i mörkret, som släckta ljus.

Han besteg kullen: till vänster fanns fortfarande en svart ås av kullar, krökt som ryggraden på ett jättelikt odjur; floden var bullrig. Ungefär två verst bort, förmodligen nära själva floden, brann en eld - den påminde Metelitsa om den ensamma ensamheten i en herdes liv; ytterligare, korsade vägen, sträckte de gula, oblinkande ljusen i byn. Raden av kullar till höger vände bort åt sidan, försvann i det blå mörkret; i denna riktning sjönk terrängen kraftigt. Som ni ser låg det en gammal flodbädd där; Längs den låg en dyster skog.

"Träskarna finns där, inte mindre", tänkte Metelitsa. Han kände sig kall: han var klädd i en uppknäppt soldattröja över en tunika med trasiga knappar och öppen krage. Han bestämde sig för att gå först till elden.

A. Fadeev "Förstörelse".

Vår tids hjälte

Där slutade samtalet och vi fortsatte att gå tyst bredvid varandra. Solen gick ner och natten följde dag utan mellanrum (...). Jag beordrade att min resväska skulle läggas i vagnen, oxarna ersättas med hästar, och för sista gången tittade jag tillbaka ner i dalen. En tjock dimma, forsande i vågor från ravinen, täckte den helt, och inte en enda

ljudet nådde inte våra öron. (...) Stationen låg fortfarande ungefär en mil bort. Det var så tyst runt omkring att man kunde följa dess flykt genom att en mygga surrade. Till vänster var en djup klyfta; bakom honom och framför oss tecknades bergens mörkblå toppar på den bleka horisonten, som fortfarande behöll gryningens sista sken. Stjärnor började flimra på den mörka himlen, och det verkade för mig att de var mycket högre än här i norr. Kala svarta stenar stack ut på båda sidor om vägen; Här och var kikade buskar fram under snön, men inte ett enda torrt löv rörde sig, och det var roligt att, mitt i naturens döda sömn, höra den trötta posttrojkans frustande och den ryska klockans ojämna klirr.

M. Lermontov "Vår tids hjälte."

Varför är cykeln stabil?

Cykeln måste vara stabil på grund av handlingar av dess "förare", som känner att hans vagn lutar och vrider ratten i riktning mot fallet. Cykeln börjar röra sig längs en kurva, en centrifugalkraft uppträder, riktad i motsatt riktning mot lutningen. Hon rätar till bilen. Denna synvinkel förklarar varför en stillastående cykel faller, varför det är lättare att hålla balansen ju högre hastigheten är och varför man inte kan cykla vars styre inte vrider sig.

Denna teori kan dock inte vara sann, eller åtminstone inte helt sann. Den som har cyklat har säkert märkt det hög hastighet Cykeln är väldigt stabil och kan inte falla, även om du vill. Vid förflyttning är cykeln i stort sett stabil på egen hand, och förarens uppgift är att inte störa maskinens förmåga att uppvisa denna stabilitet.

Man kan säga att lära sig att cykla består av att ingjuta eleven förtroende för maskinens stabilitet och lära honom hur man underhåller den med lätta rattsvängningar.

S. Grankovsky "Varför är cykelstallet stabilt?"

på våren

Snön har ännu inte smält från marken, men våren ber redan om själen. Om du någonsin har återhämtat dig från en allvarlig sjukdom, då vet du det lycksaliga tillståndet när du fryser med vaga föraningar och ler utan anledning. Tydligen upplever naturen nu samma tillstånd.

Marken är kall, leran och snön svalkar under fötterna, men hur glad, tillgiven och välkomnande allt är runt omkring! Luften är så klar och genomskinlig att om du klättrar upp i ett duvslag eller ett klocktorn verkar du se hela universum från kant till kant. Solen skiner starkt och dess strålar leker och ler badar i pölarna tillsammans med sparvarna. Floden sväller och mörknar, den har redan vaknat och kommer inte att dåna idag eller imorgon. Träden är kala, men de lever och andas redan.

Vid sådana tillfällen går det bra att köra med kvast eller spade smutsigt vatten i diken, sjösätta båtar på vattnet eller hamra envis is med hälarna.

Ja, allt är bra vid denna glada tid på året.

A. Tjechov (140 ord)

Bezhin äng

Jag fick äntligen reda på vart jag hade tagit vägen. Denna äng är känd i våra kvarter under namnet Bezhin äng... Men det fanns inget sätt att återvända hem, särskilt på natten; mina ben gav vika under mig av trötthet. Jag bestämde mig för att närma mig ljusen och, i sällskap med de människor som jag ansåg vara flockarbetare, vänta på gryningen. Jag gick säkert ner, men hann inte släppa den sista grenen jag tagit ur händerna, när plötsligt två stora, vita lurviga hundar rusade mot mig med ett argt skäll. Barns tydliga röster hördes runt ljusen och två eller tre pojkar reste sig snabbt från marken. Jag svarade på deras ifrågasättande rop. De sprang fram till mig, kallade omedelbart tillbaka hundarna, som var särskilt slagna av utseendet på min Dianka, och jag närmade mig dem.

Det var bondebarn från en grannby som vaktade hjorden.

I. Turgenev "Bezhin Meadow".

(123 ord)

I Ussuri-regionen

Himlens valv verkade som en blå kristallskål, med vilken det var som om de medvetet hade täckt jorden, precis som unga skott täcks så att de växer snabbare. Inte en fläkt under, inte ett enda moln på himlen. Den kvava luften svävade över vägen. Träden och buskarna var bedövade av värmen och deras löv föll. Floden rann tyst, tyst. Solen reflekterades i vattnet och det verkade som om två solar sken: den ena uppifrån och den andra någonstans underifrån. Alla smådjur gömde sig i sina hål. Bara fåglarna visade livstecken. Manchurärkan hade fortfarande styrkan att beskriva cirklar i luften och hälsa den varma sommaren med ringande sång. I den öppna skogen nära vägen lade jag märke till två blå skator. Dessa försiktiga, listiga fåglar hoppade på grenarna, smög skickligt genom lövverket och såg sig försiktigt omkring. På ett annat ställe, i en gammal sumpig kanal, skrämde jag den norra pliskan - en liten grågrön fågel med gul buk och gul hals. Hon reste sig upp i luften för att flyga iväg, men såg en trollslända och, inte alls generad över min närvaro, började hon jaga.

(112 ord)

Frontala attack

Föreställ dig två snabba stridsflygplan på väg rakt mot varandra i full stridshastighet. Fiendens plan växer framför våra ögon. Här blinkade det i alla sina detaljer, dess plan, propellerns gnistrande cirkel, kanonernas svarta prickar syns. Ännu ett ögonblick – och planen kommer att kollidera och spridas i sådana bitar att det blir omöjligt att gissa vare sig bilen eller personen. I detta ögonblick testas inte bara pilotens vilja, utan också alla hans andliga krafter. Den som är feg, som inte kan stå emot den monstruösa nervspänningen, som inte känner sig kapabel att dö för segern, kommer instinktivt att dra handtaget mot sig själv för att hoppa över den dödliga orkanen som rusar mot honom, och i nästa ögonblick kommer hans plan att flyga ner med en riven mage eller ett avskuret sår, platt. Det finns ingen frälsning för honom. Erfarna piloter vet detta mycket väl, och bara de modigaste av dem bestämmer sig för att inleda en frontalattack.

Fienderna rusade galet mot varandra. Alexei förberedde sig för omedelbar död. Och plötsligt, någonstans, som det tycktes honom, på en armlängds avstånd från hans plan, kunde tysken inte stå ut, gled uppåt, och när en blå buk upplyst av solen blixtrade fram, som en blixt, tryckte Alexey på alla triggers på en gång, slet upp honom med tre eldstrålar.

B. Polevoy "Sagan om en riktig man."

Till sonen till en fallen krigare

En soldatson som växte upp utan en pappa

Och han mognade märkbart före sin tid,

Du är minnet av en hjälte och far

Inte skild från omhuldade glädjeämnen.

Han förbjöd dig inte

På sitt postuma sätt, hård

På vad den levande levde med glädje,

Vad kallar allt levande med ett övertygande kall...

Men om det händer på något sätt,

Av dumhet, av tidig ungdom

Du bestämmer dig för att ta en skamlig väg,

Att glömma heder, plikt och kallelse:

Du kan inte stödja en kamrat i problem,

Förvandla någons sorg till roligt,

Fuska på jobbet. Lögn. Förolämpa din mamma.

Att jämställa ära med en ovänlig vän -

Sedan framför dig - det finns bara ett testamente till dig, -

Kom bara ihåg, pojke, vems son du är.

Alexander Tvardovsky (99 ord)

Till en man som är kär i världen

Till en man som är kär i världen,

Var uppfanns krutet för länge sedan?

Varje blad är både nära och sött,

Varje stråle är både ovärderlig och kär.

Han går lätt på marken,

Han ler ljust mot folk

Han är allsmäktig i sitt hantverk,

Han har jordklotet som på ett fat.

Han beundrar varje flod,

Tillber varje fält.

Han har havet till hands,

Det finns en stång under handflatorna.

Så här är en person, så här är han!

Han behöver inget annat

Om de bara skulle vara för evigt och alltid

Världen finns runt omkring och dina kamrater är i närheten.

Mark Lisyansky (82 ord)

Krusbär

Sedan tidigt på morgonen var hela himlen täckt av regnmoln; det var tyst, inte varmt och tråkigt, som händer på gråmulna dagar, när molnen länge har hängt över fältet, väntar man på regn, men det kommer inte. Veterinären Ivan Ivanovich och gymnasieläraren Burkin var redan trötta på att gå, och fältet verkade oändligt för dem. Långt fram syntes knappt väderkvarnar byn Mironositsky, till höger sträckte sig en rad kullar och försvann sedan långt bakom byn, och båda visste att detta var flodstranden, det fanns ängar, gröna pilar, gods, och om du stod på en av kullarna , sedan kunde man därifrån se ett så enormt fält, en telegraf och ett tåg, som på avstånd ser ut som en krypande larv, och vid klart väder syns till och med staden därifrån. Nu, i lugnt väder, när hela naturen verkade ödmjuk och omtänksam, var Ivan Ivanovich och Burkin genomsyrade av kärlek till detta fält och tänkte båda på hur stort och hur vackert detta land är.

A. Tjechov "Krusbär".

Gaia-systemet

... För att uppnå vad de vill måste människor ha vissa förmågor – medlen för att uppnå målet. Så vi kan få sådana medel och resurser som är nödvändiga för att säkerställa samutvecklingen av människan och biosfären endast genom den kraft som mänskligheten har förvärvat under de senaste decennierna. Dessa är nya teknologier som kommer att göra det möjligt att inkludera i sfären av mänsklig aktivitet de naturkrafter som fortfarande är dolda för honom, detta är en ny teknik som ständigt skapas, och, naturligtvis, energin som produceras av människan. Sålunda bör medlet för att säkerställa en harmonisk utveckling av naturen och människan vara just civilisationens makt, som är fylld med de största farorna för dess öde. Detta är den dialektiska och eviga motsägelsen i vårt liv.

Slutligen den tredje positionen. För en kapten som leder sitt skepp räcker det inte att känna till målet och ha medel för att uppnå det - segel, åror, motor, roder... Han behöver också kunskap, han behöver ett verktyg som gör att han kan förutsäga positionen exakt. av fartyget, hastigheten på dess rörelse, beroende på hur dessa eller andra möjligheter på vägen mot målet. Kaptenen måste kunna förutse sin framtid beroende på de åtgärder han vidtar.

Nu ser vi att det tredje villkoret, nödvändigt för att mänskligheten ska gå in i noosfärens era och kunna lösa problemen med kontrollerad utveckling, kan uppfyllas redan idag.

N. Moiseev "Gaia System".

I Ussuri-regionen

När vi gick djupare in i bergen blev växtligheten bättre. (...) Vi stötte också på djurspår; vi använde dem så länge de sträckte sig i den riktning vi önskade, men mest gick de i jungfruliga länder. (...) Vi lämnade människorna nedanför, och jag och Polikarp Olentyev klättrade upp till en av granntopparna för att därifrån se hur långt det fortfarande var kvar till passet. Alla berg var tydligt synliga från ovan. Det visade sig att vattendelaren låg två eller tre kilometer ifrån oss. Det blev tydligt; att vi till kvällen inte skulle nå det, och om vi gjorde det, skulle vi riskera att övernatta utan vatten, för vid den här tiden på året torkar de svarta källorna vid källan nästan helt ut. Jag bestämde mig för att bivackera där hästarna blev kvar och imorgon skulle jag med frisk kraft gå till passet. (...)

Solen hade precis hunnit försvinna bakom horisonten, och medan dess strålar fortfarande förgyllde

toppen av bergen, skymningsskuggor uppenbarade sig i dalarna.

V. Arsenyev "Rundt Ussuri-regionen."

Dnepr

Dnepr är underbar i lugnt väder, när dess fulla vatten fritt och smidigt forsar genom skogar och berg. Det kommer varken prassla eller åska. Du tittar och vet inte om dess majestätiska bredd rör sig eller inte, och det verkar som om allt är gjutet av glas och som om en blå spegelväg, utan mått på bredd, utan ände på längd, svävar och slingrar sig igenom den gröna världen. Då är det skönt för den varma solen att titta tillbaka från toppen och kasta sina strålar i det kalla glasiga vattnet, och för kustskogarna att lysa klart i vattnet. Grönhåriga! De trängs samman med vilda blommor till vattnet och böjer sig ner, tittar in i dem och kan inte få nog av sina ljusa ögon, och flinar mot honom och hälsar på honom och nickar med sina grenar. De vågar inte titta in i mitten av Dnepr: ingen tittar in i den förutom solen och den blå himlen. En sällsynt fågel kommer att flyga till mitten av Dnepr. Frodig! Det finns ingen likvärdig flod i världen.

N. Gogol "Fruktansvärd hämnd."

(144 ord)

Seryozha

Vid den bestämda tiden kom Shurik och Seryozha till Valery. Lariska, Valerias syster, satt på verandan och broderade korsstygn på duk. Den planterades här i syfte att om någon annan kom in skulle de säga att ingen var hemma.

Killarna samlades på gården nära badhuset: alla pojkar, från femte och till och med sjätte klass, och en tjej, tjock och blek, med ett mycket allvarligt ansikte och en hängande, tjock och blek underläpp; det verkade som att det var denna hängande läpp som gav ansiktet ett så allvarligt, imponerande uttryck, och om tjejen hade tagit upp det hade hon blivit helt lättsinnig och föga imponerande... Flickan - hon hette Kapa - klippte bandage med sax och vek dem på en pall. Kapa var medlem i sanitetskommissionen på hennes skola. Hon täckte pallen med en ren trasa.

V. Panova "Seryozha".

När jag tänker på mamma

När jag tänker på mamma

Jag ser en lugn by

Och trädgården, höljd i rök,

Så att äppelträden är varma.

Och rökeriet där det inte är varmt i värmen

Och på en vinterkväll nåd,

Där ingenting är synd om oss,

De som är vana vid att svälta under kriget.

När jag tänker på mamma

Jag minns min pappa också.

Att trettiotal år inte har varit med oss,

Åtminstone var han oss trogen in i det sista.

Han lämnade de söta fälten för strid

Och floder från faderns sida.

Och kommer aldrig att bli äldre

Soldater som återvänder från krig.

När jag tänker på mamma

Min enda kära,

Snö ligger i bergen

Det är som att de smälter framför mig.

Och till mig, som var nedkyld på vägen,

Där de bara drömmer om värme,

Gräset faller mjukt på dina fötter,

Och jorden doftar bröd.

Solen skrattar i varje bild,

Och avlägsna människor är närmare...

När jag tänker på mamma

Hela fosterlandet står bakom henne.

Vladimir Demidov (140 ord)

Möten med vårdropp

Dagen visade sig vara varm. Daggen hade torkat och det svävade kraftigt från marken. Corydalis och lurviga gula klockor blommade längs kanterna i lila gläntor. Vid middagstid blev njurarna så spända att ingen kraft kunde hålla dem på plats längre. Och så började de skjuta ut gröna tungor av skrynkliga löv. Fågelkörsbärsträdet var det första som blev grönt på kvällen. Pakhom kom (28 maj) - det luktade värme. Det är en bra tid på jorden vid den här tiden!

Cirka två kilometer från gläntan, dit jag åker på våren för att se ripa, finns ett högt trekantigt torn byggt av lantmätare i en skogsglänta. Hon sticker ut för sin extraordinära höjd även bland jättesystrarna som bor i området. Jag har länge velat klättra upp på den och titta på de omgivande skogarna från ovan.

En förfallen trappa leder upp från flyg till flyg, och längst ut på spetsen finns en plattform och mitt på plattformen finns ett bord på ett ben. (En lantmätare jag känner förklarade: tabellen är så att det finns någonstans att placera avståndsmätaren.)

Ju högre jag klättrade längs de skakiga, opålitliga passagerna, desto starkare blåste vinden i takbjälken och desto mer märkbart svajade hela strukturen med ett träknarkande. Men här kommer den sista flygningen, jag klättrar ut genom luckan upp på plattformen och...

Jag såg det välbekanta landet långt borta och fritt. Jag såg ett böljande land av akvarellbjörkskogar, vitstammade, delikat chokladfärgade, men som redan började svepas in i ett genomskinligt dis av blommande lövverk. Dungarna och skogarna tunnade ut ju längre bort från mig, gläntorna mellan dem blev bredare, och någonstans i fjärran dök det upp ur dem riktiga åkrar, längs vilka små bilar kröp som skalbaggar dag och natt - där hade folk bråttom att lägga korn av bröd i den uppvärmda marken. Men detta gissades bara av fantasin.

Jag tittade åt andra hållet. Döva raviner bevuxna med tallar och gamla björkar rann ner från berget, och under berget, genom de plyschiga tallkronorna, visade sig en blå glasskärva genom utsläppet av en vidsträckt taigaflod. Bakom den sträckte sig den kontinuerliga mörka taigan mot horisonten. Den ritades av flera tunna linjer gläntor som diagonalt korsades av den tjocka linjen i en högspänningstransmission. Och återigen gissade fantasin på avstånd avverkningsvägar och rektanglar av skärområden, på vilka

Från morgon till kväll ringer motorsågar och lunnare mullrar.

V. Petrov "Möten med en vårdroppe."

(243 ord)

Berör porträttet

Valentin Ivanovich Dikul har händerna på en hantverkare, och chefen för en uppfinnare, en skapare. Han tillhör den där glada kategorin av människor som, oavsett vad de tar sig för, sätter igång allt och allt löser sig för dem. I vilket fall som helst uppnår han professionalism och går till botten med huvudproblemen. Och även om han inte känner till lösningen, berättar hans medfödda intuition honom omisskännligt vägen till målet. Han vet hur man gör omgivningen likasinnade, han laddar dig med sin energi, du vill hänga med honom.

Hur orkar han göra allt, var hittar han tid till allt? Från morgon till kväll, sju dagar i veckan, på cirkus. Det är alltid folk i sminkrummet, och han hjälper alla. Om han går en timme eller två, varnar han väktaren, och du vet alltid när han kommer tillbaka. Ofta har han inte tid att äta ordentligt eller vila. Det är dagliga repetitioner och varje kväll föreställningar i arenan, samma där han håller Volga, fixar ett ton i "pyramiden" och jonglerar med vikter på 80 kilo.

På hotellet ringer telefonen kontinuerligt från tio till elva på kvällen. Och han pratar tålmodigt med alla, ställer frågor, ger råd, ber att få komma eller lovar att själv hälsa på. Det är svårt att föreställa sig var hans styrka kommer ifrån.

Och de förväntar sig hjälp av honom. Han dikterar, hans fru Lyudmila typer. Tyvärr är det inte alltid möjligt att svara direkt.

Det är omöjligt att se Dikul göra ingenting. Därför måste du prata med honom i kramper: under repetitioner, på väg till hotellet eller till cirkusen, mellan telefonsamtal eller diktering av bokstäver, i bästa fall medan du äter. När du pratar med honom om patienter glömmer du att han inte är läkare - hans medicinska kunskap är så bred och mångsidig.

M. Zalessky (185 ord)

Flod på morgonen

Floden är särskilt vacker på morgonen. Under dessa tidiga timmar stör vinden ännu inte hennes barm, och den, som reflekterar den klara rosa-blå himlen, lyser med ett jämnt ljus, genomskinligt och svalt, som kristall. Inte en enda långbåt plöjer flodens yta, och om en bullrig karp hoppar upp någonstans eller en snabb fiskgjuse under flygning repar vattnet med en vass, vitkantad vinge, då sprids cirklar över det lugna vattnet, för ett ögonblick rör sig upp ett rosa spill och försvinner omärkligt, tyst, som om de aldrig funnits.

Bara en fiskare vet verkligen vad en morgonflod är: dessa eteriska, vita och blåa dimmor som smälter i gryningen; dessa gröna stränder, på vilka gyllene sand sträcker sig långt, långt borta, och ovanför dem - en mörk remsa av poppelskog; dessa regnbågsreflektioner av den uppgående solen på klart vatten, den friska doften av våt sand och fisk, harts och örter; detta är en oförstörbar tystnad där varje ljud, även det mest otydliga och svaga, framkallar en varm, livlig respons i det mänskliga hjärtat.

V. Zakrutkin "Flytande by".

A.K. Timiryazev – föreläsare

Den fullständiga motsatsen till andra föreläsningar är föreläsningarna av Kliment Arkadyevich Timiryazev, en representant för den disciplin som blev mig mest avlägsen när han började läsa för oss. Och dessutom, mycket laddad med intressen för litteratur, konst, metodik, gick jag för att lyssna på Timiryazev då och då, för att se en vacker, animerad man, med den rytmiska uppåtgående sicksacken av en rusande inspirerad röst.

Jag beundrade honom: upprymd, nervös, med det mest känsliga ansikte, på vilket det var en förändring av genomgående uttryck, särskilt ljusa under pauser, när han sträckte sin kropp framåt och steg tillbaka med foten, som i en menuett, förberedde sig på att rusa med rösten, tanken, handen och håret i ett skrik. Sålunda flög han in i ett stort fysiskt auditorium, där han läste och dit folk strömmade till från alla fakulteter och kurser för att hälsa honom med dånande applåder och rop. Han stod halvböjd, men som utsträckt eller dragen mot oss, med en mycket tunn, elegant hand hängande i luften.

Denna välkomnande gest till oss, som ett svar på en hälsning, passade honom så bra, flög iväg så omedvetet att alla tankar om att den verkade syfta till effekter (förtalarna sa så om honom) försvann.

Vid den första föreläsningen för tredje året tog han fart till stämplingen och applåderna med en vattenmelon under armen; De visste att han skulle lämna denna vattenmelon, vattenmelonen skulle ätas upp av eleverna.

Den (vattenmelon) är en demonstration av en cell: ett sällsynt exempel på att den kan ses med ögonen; Timiryazev skar bitar av vattenmelon och skickade dem mellan raderna.

Vid den här tiden fortsatte hans kamp med ministeriet med samma upp- och nedgångar; Jag minns hur han kastade ner handsken när han lämnade universitetet och hur han, förföljd, till slut nådde sitt mål; Jag minns hur folkmassan strömmade till för att hälsa på honom, och han blommade ut framför dem...

A. Bely "Vid två sekelskifte."